La brújula rota

Sobre la arena
rota la brújula,
marca la aguja
el norte, el norte.

El mar está oscuro,
la corriente es fría,
no hay puerto ni guía,
al norte, al norte.

Yunques de plata,
martillos e oro,
huyendo del lodo,
al norte, al norte.

Al norte la casa,
el pan, la justicia,
la paz, la esperanza,
al norte, al norte.

Espaldas mojadas,
la barca, las rocas,
la brújula rota,
al norte, al norte.

Yertos en la arena
quedaron los cuerpos,
sin llantos ni duelos,
al norte, al norte.

Mil mariposas

Mil mariposas, con sus alas, 

colman de besos las mejillas de la tarde 

y la tarde, 

ante semejante ternura, 

se deja besar 

pero ignora la lluvia ácida que se avecina. 

En la encrucijada de la calle 

amanece la vida, 

su luz imprevista ilumina la realidad ingrata, 

espada de fuego 

que sella las puertas del paraíso 

donde ya no se puede volver. 

Te dirán 

que las alas de mariposa no dejan huella, 

mientras el reloj avanza 

con pasos de gigante, nadie le detiene. 

Ahora, sé que buscarás 

en las paredes en blanco 

las mariposas que grabaron 

con el cincel de sus alas 

garabatos en la cordura.

Y el reloj 

que baja la calle cargado de reliquias 

se desconcierta en el tiempo.

Se rompió el silencio

Se rompió el silencio

que portaba el ángel 

se llevó la urna

aún sin quebrarse

llena de suspiros,

lágrimas de sangre.

Se rompió el silencio

que portaba el ángel

se llevó prendidas

en páginas de aire

palabras ansiadas

que no dijo nadie.

Déjame la tierra Padre

Déjame la tierra Padre
aunque dormida,
para recostar mis huesos
ya cansados,
para contemplar la vida que decrece
por sus montes desolados.

Déjame la tierra herida,
muerta acaso,
aunque el olvido le muestre
su cadalso
que yo cubriré sus fuentes
con mi llanto.

Aunque el candil de la luna
se apagase
y no quede estrella alguna
que inflame
su esplendor en la laguna,
déjame la tierra Padre
que regreso
con los hombres que la empapen
de esperanzas,
compartiendo todo un cielo
amplio de luz espigada.

Cuando amanece

Cuando amanece
muestras en tu rostro
la inquietud del alba,
el sable afilado de la luz
que todo lo indaga,
el ansia de alcanzar
la hora del mediodía
y recorrer el horizonte que bosteza.

Pero yo
ya tengo la tarde
reposando sobre mi espalda,
la hora nona, serena,
en que todo sestea
y no me interrogo
por qué una mariposa rota
lleva las alas cargadas
de polvo de estrellas
ni por qué la piedra del río
escribe su historia
en la orilla del mundo que la ignora,
ni dónde va el ave
que dibuja su sombra sobre la hierba,
sobre el mar y sobre ese niño
que intenta tocarla.

Sólo quiero permanecer despierta
cuando la tormenta recorra la noche temerosa,
herida de luz.

Ya sólo recojo el silencio
que gota a gota roza mis labios,
ávidos, desérticos,
ya sólo contemplo
la esencia viva que late.

Una brisa diáfana en la tarde
me acompaña
por la vereda azul
que aún no he pisado.