Si recuerdas

Sigo caminando por la carretera aquella 

que subía el alto del mañana. 

Si recuerdas, 

caminábamos descalzos 

sobre el asfalto caliente por el sol de verano 

y en un rincón de verde 

nos fumábamos la vida 

en nuestras manos aún vírgenes.

Noches de julio

El silencio y sus sonidos de plata, la calma, la contemplación del cielo nocturno, tienen, para mí, un valor incalculable. Julio posee esa riqueza. 

La noche es clara, serena,

la luna creciente.

El sonido de un cencerro lejano y monótono

acuna el descanso.

No hay forma poética

de describir la calma que se cierne.

La noche duerme dilatada

sobre los campos y las casas

como un pacífico y gigantesco buey.

No hay nada más.

Silencio.

Unos perros ladran intermitentes.

La noche es amplia y liviana.

Silencio.

No hay nada más.

Algo debe gestarse en esta hora,

alguna estructura compleja que nace única,

alguna vida única que acaba.

Los perros ladran de nuevo,

el cencerro monótono sigue,

No hay nada más.

Silencio.

Pétalos a mis ojos

Ya voy necesitando naturaleza viva, espacios abiertos.
Me asfixia tanto asfalto.

No me devolvais al valle

de témpanos colosales,

millares sus pupilas

me miran como extranjera.
No soy de aquí.
Pétalos a mis ojos.

Se agolpan para recibirme,
de hormigón su ejército
para aprisionarme
en sus miles de lentes ciegas.

No soy de aquí.
Pétalos a mis ojos.

Mi corazón al exilio
lejos de toda herrumbre.
No quiero la rigidez y la arrogancia,
quiero temblar como tiemblan los pinos,
los bosques de eucaliptos,
las encinas, los cipreses.
Yo sé de la conversación del viento,
nunca entendí la lengua asfáltica que me lleva.

No soy de aquí.
Pétalos a mis ojos.

Devolvedme allá
donde mueren de nostalgia las rosas,
enjugado traigo su llanto en mis manos.
No me devolváis al valle
de los gigantes de gélida mirada.

No soy de aquí.
Pétalos a mis ojos.
Pétalos a mis ojos

El mínimo esplendor de la vida

Con cariño y admiración a todos  los compañeros/ras poetas.

Reclamo tu atención
desde el lugar que habitan las violetas,
la tímida emulsión,
la tinta con que llevan los poetas
escrito el corazón.

Acerca los sentidos
a las mínimas violetas florecidas,
sus mágicos fluidos
no perfuman inmensas avenidas
de ángeles caídos.

No invocan atención
ni llenan los salones de la audiencia,
las luces de neón
no alcanzan la exquisita esencia
que brota en un rincón.

No saben de rencillas
de los grandes jarrones de claveles
y rosas amarillas.
Los poetas no llevan cascabeles.
dialogan de puntillas.

Déjame la Tierra

Déjame la tierra Padre
aunque dormida,
para recostar mis huesos
ya cansados,
para contemplar la vida que decrece
por sus montes desolados.

Déjame la tierra herida,
muerta acaso,
aunque el olvido le muestre
su cadalso
que yo cubriré sus fuentes
con mi llanto.

Aunque el candil de la luna
se apagase
y no quede estrella alguna
que inflame
su esplendor en la laguna,
 

déjame la tierra Padre
que regreso
con los hombres que la empapen
de esperanzas,
compartiendo todo un cielo
amplio de luz espigada.