Interrogantes

Me miras interrogante
¿Quién soy?
¿Una antorcha que hiere las sombras?
¿Un espectro de niebla
o la luz triste de una estrella desterrada
que llora su nostalgia del cielo?

Yo también busco la respuesta
en el fondo claroscuro de los espejos
de esta trayectoria nuestra solitaria.

Palabra de honor

Mírate.
A penas te reconoces ante el espejo.
No eres sombra siquiera de lo que fuiste.

Mírate arruinada por traiciones y manos desleales.
¿Qué quedó de tu código de honor?
Fue ahogado por montañas de papel,
alimento para el fuego.
Documentos sellados por eruditos
se dicen dotados de honor y de justicia
pero son calzado de colosos.

Mírate.
Recuerda cuando fuiste poderosa,
cuando tu fuerza levantaba el honor de los hombres
y en la estrechez de las manos
se firmaba su honradez y su fama.

Mírate.
En el mercado púrpura de las plazas
eres vendida al mejor postor,
moneda de cambio sin valor es tu último destino.

Mírate.
Palabra de honor que no te reconozco.

No cantaré a los muertos

No cantaré a los muertos
ni a los muertos que se ocupan
de enterrar a los difuntos.
Ni a los dueños
de gentiles sepulturas
ni su paso por el mundo.

Quiero cantar a los vivos,
los que yerran
por apostar a la vida,
a los vivos que se olvidan
de morir,
a los que el mundo no aterra,
a los que amor les germina
hasta la muerte
y si les cubre la tierra
humanamente,
es tan sólo por vivir.

La brújula rota

Sobre la arena
rota la brújula,
marca la aguja
el norte, el norte.

El mar está oscuro,
la corriente es fría,
no hay puerto ni guía,
al norte, al norte.

Yunques de plata,
martillos e oro,
huyendo del lodo,
al norte, al norte.

Al norte la casa,
el pan, la justicia,
la paz, la esperanza,
al norte, al norte.

Espaldas mojadas,
la barca, las rocas,
la brújula rota,
al norte, al norte.

Yertos en la arena
quedaron los cuerpos,
sin llantos ni duelos,
al norte, al norte.

Mil mariposas

Mil mariposas, con sus alas, 

colman de besos las mejillas de la tarde 

y la tarde, 

ante semejante ternura, 

se deja besar 

pero ignora la lluvia ácida que se avecina. 

En la encrucijada de la calle 

amanece la vida, 

su luz imprevista ilumina la realidad ingrata, 

espada de fuego 

que sella las puertas del paraíso 

donde ya no se puede volver. 

Te dirán 

que las alas de mariposa no dejan huella, 

mientras el reloj avanza 

con pasos de gigante, nadie le detiene. 

Ahora, sé que buscarás 

en las paredes en blanco 

las mariposas que grabaron 

con el cincel de sus alas 

garabatos en la cordura.

Y el reloj 

que baja la calle cargado de reliquias 

se desconcierta en el tiempo.