La nana triste (reposición)

20 de Noviembre. Día universal del niño.
En defensa de sus derechos.


Duermete mi niña con la nana blanca,
nana de los niños que ríen sin fin,
duermen otros niños con la nana triste,
falta la sonrisa en su rostro gris.


Duérmete mi niña con la nana blanca,
nana de los niños que les sobra pan,
duermen otros niños con la nana triste
que no tienen agua ni trigo ni sal.

Duérmete mi niña con la nana blanca,

limpia está tu cuna, dormirás en paz,

duermen otros niños con la nana triste,

su lecho es la calle, fría soledad.

Duérmete mi niña con la nana blanca,

cantarás mañana tu alegre canción,

duermen otros niños con la nana triste,

con manos armadas y ajeno rencor.

Duérmete mi niña con la nana blanca,

linda es tu carita, qué blanca tu piel.

Duermen otros niños con la nana triste

y son tan hermosos como tú mi bien.

Duérmete mi niña con la nana blanca,

duerme que naciste en un mundo felíz,

duermen otros niños con la nana triste

y en el mismo mundo no pueden vivir.

Sin huella

Pisamos con levedad y sin huella,

sin dejar que los pájaros se acerquen,

sin inspirar apenas

el aire que nos pertenece.

El paisaje se transforma.

Los rostros conocidos
renuevan sus rasgos,

los pájaros parten sin mirarnos.

El tiempo se consume como cera prendida.

Nosotros pasamos sin huella

abstraídos en el absurdo.

Briznas de hierba

Lo ves.

Surge como fragilísimo vello

entre los adoquines grises de la calle.
Crece verde

como la esperanza del hombre

débil como la intención de hallarla.

Si la pisas temporalmente morirá.

Pero no te burles
con tu huella en privilegio,

no descuides tu paso ni tu arrojo,

no confíes tu fuerza en aplastar

su aparente debilidad.
Viento huracanado abate los cipreses
pero a ella apenas logra conmoverla.


Lo ves.
Allí donde los imperios alzaron insignias
devorando sus centurias las calzadas,

templos de jungla reinan hoy,

asfixiadas imágenes.


Lo ves.
Enredó lentamente ente sus briznas
el vuelo a ras de tierra de tus ojos,
para que digas
que levantó murallas
con sus dedos frágiles.

Lienzo de otoño

Sobre un lienzo de otoño

verdor profundo al frente

de encinares. Los troncos

de cuerpos perlados

aún sostienen verde

de un estío derrotado.

Pintan otoño los álamos

con caprichosa armonía,

los iluminados rostros

de las hojas que robaron

al fuego del mediodía

reflejos de verde y oro.

Quizá las uñas del viento

desgarren sangrando azules

los cobertores del cielo.

Quizá la lluvia dé luces

de arco iris encubierto.

Si me buscas...siempre

                    
                    Si me buscas en septiembre                          
verás mi arado en la tierra

para que la paz se siembre.

Si me buscaras en mayo

me hallarías en la fuente

donde se bañan los pájaros.

Si me buscas en febrero

me encontrarás en tinieblas

encendiendo el pebetero.

Si me buscaras en julio

me encontrarás en el cielo

de resplandores nocturnos.

Si me buscas en abril

podrás desojar la rosa

que te ofrezco en el atril.

Si me buscas en enero

me encontrarás liberando

espíritus prisioneros.

Si me buscaras en marzo

te enseñaría universos

de peregrinos descalzos.

            Si me buscas en noviembre            

te ofreceré lamparitas

donde tu noche se cierne.

Si me buscaras en junio

descubrirías mi brazos

abarcando el plenilunio.

Si me buscas en octubre

verás ardiendo mis versos

porque tus días alumbren.

Si me buscas en agosto

derramaré en tus silencios

las dulzuras de mi mosto.

Si me buscas en diciembre

me encontrarás en el alma

de las cosas, siempre, siempre.

El portal del tránsito

(Abandono)

En el portal del tránsito
la niñez llama al timbre del desamparo,

nadie responde.
Los transeúntes pasan, miran,
se compadecen,
pero van cargados de confusiones.

Dos pasos más allá,
la vejez se escarba las piernas

y las manos
buscando los insectos que pululan
entre la lucidez y la locura,
y después,
dobla la esquina
formando un ángulo recto con el sol
que apenas recuerda su rostro.

En el portal del tránsito,
la niñez llama al timbre del desamparo,
la vejez arrastra zapatillas de soledades.

Dime

Dime que en tu piel escondes
profundo grabado el beso
que yo escribiré tu nombre
en las dunas del desierto
y no ha de existir el viento
que con su soplo las borre.

Di que quedaron tus manos
con mis huellas confundidas,
que mil versos he grabado
en las hojas infinitas
de la hierba, que a tu paso
el viento a gritos recita.

Dime que también me amas,
que aún siendo mi paso leve
en tus témpanos mi escarcha
es lágrima incandescente.
Di que es mi verso de lava
hiriendo tu eterna nieve.

En la cumbre

Poema escrito en la primavera del año 2001,

seis meses antes del 11-S.

En memoria de todas las inocentes víctimas.

De las torres más altas levantadas,

asistiré al derrumbe ante mis ojos

en la cima se desbordan los enojos

del cielo, que desciende sus plomadas.

Restringen la verdad con la mentira.

Mirad como se jactan prepotentes.

Coronas en sus poderosas mentes

exhiben los laureles de la ira.

No sueño con respuestas de castigo

que nunca descendieron de la Altura,

no reniego del hombre ni maldigo

la bendita excepción de su estatura,

es intrínseco el poder de su enemigo

y en su árbol el fruto no madura.

Simple ambición

Quiero, solamente,
callejear entre los albores húmedos
de sábanas tendidas al sol
y escuchar al alba
el coro madrugador de los pájaros
o deambular por los pasillos de un silencio
profanado sólo por sonidos puros.
Pasar la tarde de verano
entre la cal de la pared
y las hojas del cuaderno
dando a luz gaviotas que se posen
en las blancas arenas de tu alma.

¡Pan Pan!

Me he ausentado un tiempo, disculpad si no he podido corresponder a vuestra visita por falta de medios. Ahora me voy de vacaciones.Volveré en Septiembre. Os dejo una llamada y una ofrenda, con cierta ironía. Gracias por vuestros comentarios.


¡Pan Pan!
Laman a la puerta.
Corazón resuena
en altas estancias.

¡Pan Pan!
Limosna de versos
No es aún deshora,
hay hambre en el alma.

¡Pan Pan!
Es el pan ácimo
para los saciados
de vino y de rosas.

¡Pan pan!
Laman a la puerta.
Se ofrece limosna
que de amores clama.

¡Pan Pan!
Dice la señora:
Tenemos mil cosas,
no queremos nada.

Fotografía de Carlos Velayos, de su blog:
mirandoporelobjetivo.blogspot.com

He venido

He venido a respirar la noche,
a beberme de un trago las estrellas,
a emborrachar mi espíritu de luces,
a despejar mi rostro de tormentas.

He venido a descalzar el alma,
a clavar a tierra las rodillas,
a levantar el cáliz de mis manos
y a brindar con mi sangre por la vida.

He venido, sin agostar raíces,
dulcemente, a desnudar misterios,
a beberme la savia de sus hojas
y a florecer sus dones en mis versos.

La semilla

Transgénicos No

Desde las fosas de tu légamo,
me levantaré.
Desde los poros de tu lava muerta
sin respiración ni sangre desbordada,
me levantaré.

Desde las ruinas de tu ciudad

de nuevo ahogada en el desierto
me levantaré.
Romperé las barreras

de tu océano y tu asfalto,
más allá de la prisión

en que ahora me confinas,
me levantaré.

En esta profunda y negra alcantarilla
donde tus detritos tóxicos
me alcanza y alimenta

un rayo de sol esta mañana,
mi tallo romperá las rejas y
me levantaré.

Soy la semilla que creíste extinguida
en la encrucijada de todos tus caminos.
Por encima de tu cetro y tu desprecio,
me levantaré,
me levantaré,
me levantaré.

Dos décimas de amor

El amor puesto en escena.
Amor de versos y cuentos,
de sublimes pensamientos
de música y luna llena.
Amor libre que encadena.
Discutido por los sabios,
amor que sangra en los labios
que incendia la rama verde,
que retorna, que se pierde
y nos deja sus resabios.

Amor que sólo respeta
la libertad de sus leyes.
Amor de pobres y reyes,
que nos calma y nos inquieta.
Amor que siempre completa
las horas de nuestra vida,
que deja abierta la herida.
Amor que ignora banderas
que inventa nuevas quimeras.
Amor que nunca se olvida.

Fruto de la tierra

A mi hija

Te pegaré a la tierra
para que brotes encendida
con la vivacidad de las amapolas,
para que crezcas robusta
sobre los montes amplios del futuro,
para que te sepas hija
de mis ciclos lunares,
fruto de mi conjunción de estrellas.

Te sembraré
más allá del declive,
donde el huerto reverbera fértil,
donde el agua acaricia
su amorosa espalda,
hasta que fructifiquen tus trenzas
racimos para el paladar del alma.

Te pegaré a la tierra
perfumada de espliego
hasta que broten primaveras en tus ojos,
para que siembres tú,
otra vez, la semilla desechada,
en la tierra donde todas las batallas se perdieron,
para que florezcas allá
donde al fin la vida
alzará su victoria.

Una lámpara

Se van derrumbando
una a una las islas idílicas que creímos.
Proliferan rosas de porcelana y laureles,
corona de los idiotas a la sumisión.

Sus pétalos y sus hojas

aparentemente impolutas
caen y se quiebran sin eternidad.
Los escaparates de fábula
guardan en la trastienda los hilos
con los que se manejan los títeres.

¿No ves?
La aurora del nuevo sol
es solamente una lámpara
sostenida por manos poderosas,
como sol antiguo de una tierra plana
en tiempo de ignorancia.