Su huella

En memoria de Mario Benedetti

Le alcanzó la muerte
con sangre en la pluma,
corazón de antorcha prendida
en lo alto empuñado.

Quedó, sin embargo,
su voz,
espada cuya hoja viva
sigue cortando la historia.

Voz que moldea perfiles

de espíritus rebeldes,
almas inquietas que romperán
la opacidad de estas ventanas.

Murió empuñando la pluma
como única arma.
Miríadas de palabras su ejército
dejan en la batalla del mundo
su huella.

Primavera irreverente

Afloras primavera irreverente, 
invitas al perfume de tus rosas,
extiendes pinceladas luminosas
y mi pesar desprecias, insolente.

A mí, hoy me llovieron las espinas
de todos tus rosales encendidos,
sangrando van torrentes mis sentidos
rocíos de dolor que no imaginas.

En mi tierno frutal no madurado
no he de hallar la virtud de tus albores,
no tendré la alegría a mi cuidado

en el triste lugar donde me encuentre
porque vengo de enterrar entre tus flores
la rosa más preciada de mi vientre.

Mayo

Adoro esa locura tuya
de sonrisas y lágrimas,
ese parpadeo súbito
de sombras y de luz
entre las bambalinas
gaseosas de las nubes,
y esa íntima frescura
de mañanas perfumadas.